viernes, 21 de mayo de 2010

Vals

De pronto, sin que nadie ni nada lo haya anunciado, ni siquiera previsto, vienen de no se sabe donde las notas de un viejo vals vienés.
No es común, ni mucho menos cosa de todos los días, más bien de ningún día; pero sucede de higos a peras, o cada muerte de obispo, como se dice en los pagos argentinos.
Uno se deja llevar por la música azul de la romántica y entrañable melodía a inefables épocas pretéritas, en las que hermosas muchachas se mecían al compás del vals en los brazos de elegantes caballeros de bigotes rizados con tenacillas.
Amplios salones con arañas de cristal de Bohemia y alegorías isabelinas en los techos. Cuadros de Turner o de Constable en las paredes. Sólidos muebles de madera de caoba.
La caza del zorro y conciertos en glorietas y plazas de parques y jardines, en verano, con fuentes con Cupidos, amorcillos alados y Venus envueltas en pliegues de mármol.
Amores contrariados. Duelos entre señores de levita y sombrero de copa, que se dejaba en un asiento de la berlina de caballos canela, emboscada entre las frondas de la quinta del extrarradio. El estampido de las pistolas asustaba a los pájaros, desalojándolos de los árboles. Se lanzaban contra el cielo, llenándolo de puntos suspensivos.
Fiestas de gala: damiselas enjoyadas, caballeros de frac; al fondo, el rojo vivo de un vestido audaz, tonos color chocolate con leche.
Rincones para el secreteo, separados del salón principal por una cortina de moaré. La música llega tamizada, reluce la bruñida madera del suelo, reflejando la luz ambarina de lámparas de cobre con pantallas de papel encerado. El escorzo se convierte en incitación.
Sólo un pintor como Anders Zorn podía haber plasmado la escena con tanto verismo, con tanta luminosidad, con tanta belleza.
- ¡Oiga!
- ¿Mande!
- Toda esa delicuescencia ya no se ve por el mundo, pertenece al pasado; y, como ya le estoy viendo venir, cualquier tiempo pasado no fue mejor, que conste en acta.
- ¡Hombre, si usted lo dice…!


© José Luis Alvarez Fermosel

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